Oda en prosa


Irrumpió sin decir nada. Invadió todo lo que había sido mío en los últimos meses. En sus gestos olvidé lo que vine a hacer a este mundo. Estático, congelado, sosegado, empecé a observarla bajo un efecto cuasi-hipnótico, eclipsado. Me aislé para admirarla desde las sombras. Presumida, altiva, es más enérgica e influyente que yo, aunque al principio no pudiera parecer así, ya que yo gano en edad y experiencia. En un primer momento se acercó con gracia y cierta timidez, pero después comenzó a moverse alrededor osada, intrépida, desenvuelta; dueña del cielo y de la tierra, como si yo allí ya no estuviera.

Algunos filósofos como Kant pensaban que el misterio de la belleza es que esta encierra un sentido detrás de esa sensibilidad estética y superficial. Ahora bien, cuando la vi por primera vez un 21 de marzo de hace ya mucho tiempo, supe que ella encarnaba toda esa intacta belleza, y por ende, el sentido de la vida misma.

A la mañana siguiente la observé danzar con las mariposas, jugar con el polen de las margaritas y tocar el piano sólo con las notas más agudas. Y cuando quise aprender a danzar, jugar y tocar me di cuenta de que yo ya no era.
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Desde entonces, cada vez que vuelvo al mismo lugar del planeta, donde una vez al año coincidimos unas milésimas de segundo, inundo mis tierras con lágrimas de pena, pues sé que en todo momento estaremos en lugares distintos. Y son esas milésimas de segundo de cada año, cuando la admiro escondido sin que ella lo sepa, devoto de su pureza, candor e inocencia hasta que la invisibilidad de mí se apodera, las que me colman de paciencia. Y yo, al que todos rehuyen, maldicen y condenan, dejo de existir para que ella pueda.

Hasta el próximo año, dulce Primavera...

Hasta el próximo año, dulce Primavera…

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