Historias

 

Hay toda clase de historias[…]. Pero hay historias secretas que permanecen ocultas en las sombras de la memoria.

 

Historias de amor inacabadas,

que los años no consumen,

y en el tiempo quedan atrapadas,

regando árboles por cuya savia fluyen

ecológicas promesas verbalizadas.

 

Historias de amor disconformes

que a escondidas libertad imploraban,

pues adjudicaron calendario a sus fantasías ilimitadas.

Recuerdos repostados en un diccionario privado de palabras 

proyectan instantes en que las horas a los segundos colapsan.

 

Historias de desazón que del olvido huyen

por inalcanzables carreteras inusitadas;

que encuadernan besos y caricias, sonrisas y miradas;

que llevan de portada mariposas disecadas,

mariposas que, antaño, en dos estómagos revoloteaban.

 

Historias de almas jóvenes desenfrenadas,

que libres de prejuicios maquinan clandestinas escapadas;

y si bien de guerras no entienden,

detonan explosivas llamaradas.

 

Historias que no terminan,

por no ser nunca empezadas.

Historias que se recuerdan,

mas nunca serán retomadas.

 

Historias que se tienen (sin tener) y de las que todos hablan (sin hablar).

Historias posibles que fueron imposibilitadas.

Tan oníricas como reales.

Historias desgarbadas.

Historias cobardes.

Historias jorobadas.

Añejas.Arrugadas. Como las yemas de mis dedos cuando en estas letras se bañan.

…Historias.

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Espero que os guste. Es un breve poema que escribí hace dos años inspirada en un fragmento de Cuentos de Eva Luna:

«Hay toda clase de historias. Algunas nacen al ser contadas, su substancia es el lenguaje, y antes de que alguien las ponga en palabras son apenas una emoción, un capricho de la mente, una imagen o una intangible reminiscencia.

Otras vienen completas, como las manzanas, y pueden repetirse hasta el infinito sin riesgo de alterar su sentido. Existen unas tomadas de la realidad y procesadas por la inspiración, mientras otras nacen de un instante de inspiración y se convierten en realidad al ser contadas.

Pero hay historias secretas que permanecen ocultas en las sombras de la memoria.»

La meridiana